Cerrar, cerrar
sin un llamado
este nuevo mal
que le escribe
a nadie
era más fácil
pensar en la
muerte
y amigas
lo nuevo
a veces
es transfusión
de sangre
o basura
-tiene algo
de frasquito de
formol-
cuando el auxilio
te agarra
te envaselinás
las manos
y me venís
¿con qué mentiras?
¿con qué minutas?
una urgencia
poética
está pasando
interceptar
la metáfora
suspendida
que me incendia
deslizar
y dejar ir
-disculpen la digresión-
reporte
del clima:
mi
cuerpo no es un depósito de basura
reporte
administrativo:
desorientación
paroxística
se cierra la
puerta
en mi cara
y escribo:
“que no se ponga el sol sobre tu enojo”
estoy detrás del
vidrio
y me gusta
más de lo que
pensé.
